... et ils se retranchent dans leurs repères devenus armes, rien ne les rencontre ceux qui ne peuvent plus voir autrement, rien ne leur parle, à ceux qui jouent à savoir.
Ceux que le doute a abandonné.
Ils sont sûrs de marcher sur la terre de leurs ancêtres, ceux qui leur ont mâché l'histoire cent fois, qui leur ont donné le miel aveuglant de la croyance qui sépare. Ils dorment en ne rêvant que d'eux-même.
Si, parfois un regard les croise, les rencontre, les détourne, ils vous diront qu'ils n'ont rien entendu, et, quelquefois une brèche sera ouverte, une comptine leur reviendra avec un son nouveau. Le sens aura changé de place? Les lettres auront brillé dans une étincelle toujours involontaire.
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